Thomas Stearns Eliot, Love song of J.Alfred Prufrock

Thomas Stearns Eliot, Saint Louis (Missouri) 1888 - Londra 1965

S’io credessi che mia risposta fosse
a persona che mai tornasse al mondo,
questa fiamma staria senza più scosse.
Ma per ciò che giammai di questo fondo
non tornò vivo alcun, s’i'odo il vero,
senza tema d’infamia ti rispondo.

Let us go then, you and I,
when the evening is spread out against the sky
like a patient etherized upon a table;
let us go, through certain half-deserted streets,
the muttering retreats
of restless nights in one-night cheap hotels
and sawdust restaurants with oyster-shells:
streets that follow like a tedious argument
of insidious intent
to lead you to an overwhelming question…
oh, do not ask, “What is it?”
Let us go and make our visit.

In the room the women come and go
talking of Michelangelo.

The yellow fog that rubs its back upon the window-panes
the yellow smoke that rubs its muzzle on the window-panes
licked its tongue into the corners of the evening
lingered upon the pools that stand in drains,
let fall upon its back the soot that falls from chimneys,
slipped by the terrace, made a sudden leap,
and seeing that it was a soft October night
curled once about the house, and fell asleep.

And indeed there will be time
for the yellow smoke that slides along the street,
rubbing its back upon the window-panes;
there will be time, there will be time
to prepare a face to meet the faces that you meet;
there will be time to murder and create,
and time for all the works and days of hands
that lift and drop a question on your plate;
time for you and time for me,
and time yet for a hundred indecisions
and for a hundred visions and revisions
before the taking of a toast and tea.

In the room the women come and go
talking of Michelangelo.

And indeed there will be time
to wonder, “Do I dare?” and, “Do I dare?”
Time to turn back and descend the stair,
with a bald spot in the middle of my hair -
[They will say: "How his hair is growing thin!"]
My morning coat, my collar mounting firmly to the chin,
my necktie rich and modest, but asserted by a simple pin -
[They will say: "But how his arms and legs are thin!"]
Do I dare
disturb the universe?
In a minute there is time
for decisions and revisions which a minute will reverse.

For I have known them all already, known them all;
have known the evenings, mornings, afternoons,
I have measured out my life with coffee spoons;
I know the voices dying with a dying fall
beneath the music from a farther room.
So how should I presume?

And I have known the eyes already, known them all -
the eyes that fix you in a formulated phrase,
and when I am formulated, sprawling on a pin,
when I am pinned and wriggling on the wall,
then how should I begin
to spit out all the butt-ends of my days and ways?
and how should I presume?

And I have known the arms already, known them all -
arms that are braceleted and white and bare
[But in the lamplight, downed with light brown hair!]
is it perfume from a dress
that makes me so digress?
arms that lie along a table, or wrap about a shawl.
And should I then presume?
And how should I begin?
. . . . . . . .

Shall I say, I have gone at dusk through narrow streets
and watched the smoke that rises from the pipes
of lonely men in shirt-sleeves, leaning out of windows?…

I should have been a pair of ragged claws
scuttling across the floors of silent seas.
. . . . . . . .

And the afternoon, the evening, sleeps so peacefully!
smoothed by long fingers,
asleep… tired… or it malingers,
stretched on the floor, here beside you and me.
Should I, after tea and cakes and ices,
have the strength to force the moment to its crisis?
But though I have wept and fasted, wept and prayed,
though I have seen my head (grown slightly bald) brought in upon a platter,
I am no prophet–and here’s no great matter;
I have seen the moment of my greatness flicker,
and I have seen the eternal Footman hold my coat, and snicker,
and in short, I was afraid.

And would it have been worth it, after all,
after the cups, the marmalade, the tea,
among the porcelain, among some talk of you and me,
would it have been worth while,
to have bitten off the matter with a smile,
to have squeezed the universe into a ball
to roll it toward some overwhelming question,
to say: “I am Lazarus, come from the dead,
come back to tell you all, I shall tell you all”
If one, settling a pillow by her head,
should say, “That is not what I meant at all.
That is not it, at all.”

And would it have been worth it, after all,
would it have been worth while,
after the sunsets and the dooryards and the sprinkled streets,
after the novels, after the teacups, after the skirts that trail along the floor -
and this, and so much more? -
it is impossible to say just what I mean!
but as if a magic lantern threw the nerves in patterns on a screen:
would it have been worth while
if one, settling a pillow or throwing off a shawl,
and turning toward the window, should say:
“That is not it at all,
that is not what I meant, at all.”
. . . . . . . . .

No! I am not Prince Hamlet, nor was meant to be;
am an attendant lord, one that will do
to swell a progress, start a scene or two
advise the prince; no doubt, an easy tool,
deferential, glad to be of use,
politic, cautious, and meticulous;
full of high sentence, but a bit obtuse;
at times, indeed, almost ridiculous -
almost, at times, the Fool.

I grow old… I grow old…
I shall wear the bottoms of my trousers rolled.

Shall I part my hair behind? Do I dare to eat a peach?
I shall wear white flannel trousers, and walk upon the beach.
I have heard the mermaids singing, each to each.

I do not think they will sing to me.

I have seen them riding seaward on the waves
combing the white hair of the waves blown back
when the wind blows the water white and black.

We have lingered in the chambers of the sea
by sea-girls wreathed with seaweed red and brown
till human voices wake us, and we drown.

Canto d'amore di J.Alfred Prufrock

S’io credessi che mia risposta fosse
a persona che mai tornasse al mondo,
questa fiamma staria senza più scosse.
Ma per ciò che giammai di questo fondo
non tornò vivo alcun, s’i'odo il vero,
senza tema d’infamia ti rispondo.

Andiamo allora, tu ed io,

quando la sera sparsa contro il cielo

come un paziente con étere sul tavolo;

andiamo, in strade semideserte,

mormoranti ritirate

di inquiete notti in alberghi a ore

osterie di segatura e gusci d’ostrica:

strade che si susseguono come tediosi argomenti

di insidiosi intenti

a portarti a domanda che sovrasta…

oh non chiedere cos’è,

andiamo e visitiamo.

Nella stanza le signore vanno e vengono

parlando di Michelangelo.

Nebbia gialla che si gratta la schiena contro i vetri

fumo giallo  che strofina il muso sui vetri

si leccò la lingua negli angoli della sera

indugiò alle pozze da drenare,

si lasciò cadere addosso la fuliggine dai camini,

scivolò sui gradini, fece un pronto balzo,

e data la morbida sera ottobrina

curvò dietro casa e cadde addormentato.

Davvero ci sarà tempo

per il fumo giallo che glissa lungo la via

grattandosi la schiena sui vetri;

ci sarà tempo ci sarà tempo

di prepararsi una faccia per le facce che incontri;

ci sarà tempo per assassinare e creare,

e tempo per tutte le opere e i giorni di mani

che sollevano e lasciano cadere domande sul tuo piatto;

tempo per te e tempo per me,

e tempo ancora per cento indecisioni

e cento visioni e revisioni

prima di prendere un pane col thè.

Nella stanza le signore vanno e vengono

parlando di Michelangelo.

Davvero ci sarà tempo

di stupire, oserò? e oserò?

tempo di voltarsi indietro e scendere la scala,

con la mia chiazza calva in mezzo ai capelli –

[diranno come diventano sottili i suoi capelli!]

cappotto da mattina, il bavero alzato stretto al mento,

cravatta ricca e modesta, ma fermata da semplice spilla –

[diranno ma che braccia e gambe magre!]

oserò

disturbare l’universo?

In un minuto c’è il tempo

per decisioni e revisioni che un minuto risvolterà.

Che li conobbi già tutti, li conobbi;

conobbi serate, mattine e pomeriggi,

misurai l’intera vita a cucchiaini;

conosco voci morenti con caduta di tono

di una stanza a distanza sotto la musica.

Come posso presumere?

Conobbi già gli occhi, li conobbi tutti –

occhi che ti fissano in frase formulata,

e quando formulato, infilzato sull’ago,

appuntato e mi dimeno al muro,

dunque come posso iniziare

a sputar fuori tutti i mozziconi dei miei giorni e modi?

e come posso presumere?

Conobbi già le braccia, tutte le conobbi –

braccia coi bracciali e bianche e nude

[ma alla luce della lampada, ornate di chiaro pelo]

è profumo di una veste

che mi porta a digressioni?

Braccia stese lungo un desco, o avvolte in uno scialle.

E posso dunque presumere?

E come posso iniziare?

……..

Dire che ho percorso al crepuscolo le strade strette

guardato il fumo che sale dalle pipe

di uomini solitari in maniche di camicia, che sporgono dalla finestra?…

avrei dovuto essere un paio di zampe stracciate

a precipizio sul fondo di mari silenti.

……..

e il meriggio, la sera dormono tanto pacifici!

lisciati da lunghe dita,

addormentate…stanche…o si danno malati,

lunghi sul pavimento, qui fra me e te.

Dopo thè biscotti e gelato avere

la forza di spingere il momento alla crisi?

Sebbene abbia pianto e digiunato, pianto e pregato,

visto la mia testa (quasi calva) portata sul piatto

non sono profeta – e non è gran chè;

vidi il momento della mia grandezza baluginare,

e vidi l’eterno Passante tenermi il cappotto e ghignare,

e a farla breve, ebbi paura.

Sarebbe valsa dopotutto la pena,

dopo le coppe, la marmellata, il thè,

fra porcellane, conversazione fra te e me,

sarebbe valsa la pena,

lasciar cadere la faccenda con un sorriso,

appallottolare l’universo,

farlo rotolare a qualche domanda che sovrasta,

dire sono Lazzaro, venuto dai morti,

tornato a dirvi tutto, vi dirò tutto

se una sistemandosi un cuscino alla testa

dicesse: non è affatto quel che intendevo.

Non lo è per nulla.

Sarebbe valsa la pena, dopotutto,

sarebbe valsa la pena,

dopo il calar del sole e i cortili e le strade spruzzate,

dopo i romanzi, le tazze di thè, le gonne che strisciano il pavimento,

e questo e tanto di più? –

è impossibile dire cosa intendo!

Ma se come una lanterna magica proiettasse nervi sullo schermo:

sarebbe valsa la pena

se una sistemando il cuscino o gettando via lo scialle,

e voltandosi verso la finestra, dicesse:

non è affatto questo,

non è quel che intendevo, affatto.

……….

No! Non sono Principe Amleto, né volevo esserlo;

sono un facilitatore, uno che serve

a enfiare cortei, dare inizio a una o due scene

consigliare il principe; senza dubbio un facile strumento,

deferente, felice di esser utile,

stratega, cauto e meticoloso;

pieno di alte sentenze ma un po’ ottuso;

a volte, certo, quasi ridicolo –

quasi, a volte,  lo Stupido.

Invecchio…invecchio…

Indosserò pantaloni con l’orlo arrotolato.

Dividere i capelli da dietro? Oserò mangiare una pesca?

Indosserò pantaloni di flanella bianca e passeggerò sulla spiaggia.

Udii le sirene cantare, una ad una.

Non penso canteranno per me.

Le vidi cavalcare verso il largo le onde

pettinare i capelli bianchi delle onde sospinte

quando il vento soffia l’acqua bianca e nera.

Indugiammo nelle alcove del mare

presso ragazze del mare avvolte in alghe rosse e brune

fino a che voci umane ci svegliano e affoghiamo.