Tubinga, gennaio
A cecità con-
vinti occhi.
Il loro - “ un
rebus è puro
sgorgo” - , il loro
ricordo a
natanti torri di Hòlderlin, da gabbiani
circondate.
Visite di affogato falegname a
queste
affioranti parole:
Venisse,
venisse un uomo,
venisse un uomo al mondo, oggi, con
la barba di luce di
patriarchi: potrebbe,
parlasse di questo
tempo, egli
potrebbe
solo ninnare e ninnare,
sempre, sempre
nin nan
Bahnhofkonzert
Kein Atmen mehr. Das Firmament – voll Maden.
Verstummt die Sterne, keiner glüht,
Doch über uns, Gott siehts, Musik, dort oben −
Der Bahnhof bebt vom Aonidenlied,
Und wieder ist die Luft, zerrissen von Signalen,
Die Geigenluft, die ineinanderfließt.
Der Riesenpark. Die Bahnhofskugel, gläsern.
Die Eisenwelt – verzaubert, abermals.
Und feierlich, in Richtung Nebel-Eden,
Zu einem Klang-Gelage rollt die Bahn.
Ein Pfauenschrei, Klaviergetöse.
Ich kam zu spät. Ich träum ja. Mir ist bang.
Der Glaswald rings, ich habe ihn betreten.
Der Geigen-Bau – in Tränen, aufgewühlt.
Der Duft der Rosen in den Moder-Beeten;
Der Chor der Nacht, der anhebt, wild.
Der teure einst, der mitzog, er, der Schatten…
Sein Nachtquartier: ein gläsernes Gezelt…
Die Eisenwelt, sie schäumt, schäumt vor Musik −
Mir ist, als bebte sie am ganzen Leibe −
Ich steh im Glasflur, lehne mich zurück.
Wo willst du hin? Es ist die Totenfeier
Des Schattens, der dort ging. Noch einmal war Musik.
Übersetzt von Paul Celan
Concerto alla stazione
Più nessun respiro. Il firmamento - pieno di larve.
Ammutolite le stelle, nessuna brace,
eppure su di noi, Dio lo vede, musica, lassù -
la stazione pulsa del canto degli eonidi,
e ancora l’aria, strappata da segnali,
l’aria dei violini, che scorre una sull’altra.
Il parco gigante. La sfera della stazione, vitrea.
Il mondo ferreo - incantato, da sempre.
E cerimonioso, in direzione Eden nebbioso,
verso un deposito di suoni rotola il binario.
Un grido di pavone, irrompere di pianoforte.
Giunsi tardi. Sto sognando. Impaurisco.
Il bosco di vetro intorno, lo traversai.
La costruzione di violini - in lacrime, riesumata.
Il profumo delle rose nelle aiuole marcescenti;
il coro della notte, che si erge, selvaggio.
Il prezioso Untempo, che mi accompagnò, egli, l’ombra…
Il suo quartiere notturno: accampamento vitreo…
Il mondo di ferro, schiuma, schiuma per la musica -
mi pare pulsi in tutto il corpo -
io in piedi nel vitreo corridoio, appoggio indietro.
Dove vuoi andare? E’ la festa dei morti
dell’ombra, che andò là. Ancora fu musica.
dalla traduzione in tedesco di Paul Celan
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