imperatori, uno di mondo e uno di poesia

There's plenty in the world that doth not die,
and much that lives to perish,
that rises and then falls, buds but to wither;
the season's sun, though he should know his setting
up to the second of the dark coming,
death sights and sees with great misgiving
a rib of cancer on the fluid sky.
But we, shut in the houses of the brain,
brood on each hothouse plant
spewing its sapless leaves around,
and watch the hand of time unceasingly
ticking the world away,
shut in the madhouse call for cool air to breathe.
There's plenty that doth die;
time cannot heal nor resurrect;
and yet, mad with young blood or stained with age,
we still are loth to part with what remains,
feeling the wind about our heads that does not cool,
and on our lips the dry mouth of the rain.

C'è molto nel mondo che non muore
e molto che vive per perire,
che sorge e cade, sboccia per appassire.
Il sole di stagione, che dovrebbe conoscere il tramonto
fino al secondo della buia venuta
la morte avvista e avvede con terrore
nel fluido cielo la costola di un cancro.
Ma noi, rinchiusi nelle case del cervello,
rimuginiamo su ogni pianta di serra
che sputi intorno le sue foglie senza linfa,
e sorvegliamo la mano del tempo che in eterno
scandisce il mondo,
chiusi nel manicomio imploriamo di respirare aria fresca.
C'è molto nel mondo che muore;
il tempo non guarisce né risuscita;
eppure, pazzi di sangue giovane o macchiati dagli anni,
siamo ancora restii a rinunciare a ciò che resta,
sentendo il vento sul capo che non rinfresca
e sulle labbra l'arida bocca della pioggia.

trad. Ariodante Marianni

sillabe sommesse

Non essendo che uomini camminavamo tra gli alberi
spauriti, pronunciando sillabe sommesse
per timore di svegliare le cornacchie,
per timore di entrare
senza rumore in un mondo di ali e di stridi. 
Se fossimo bambini potremmo arrampicarci,
catturare nel sonno le cornacchie, senza spezzare un rametto,
e, dopo l’agile ascesa,
cacciare la testa al disopra dei rami
per ammirare stupiti le immancabili stelle.
Dalla confusione, come al solito,
e dallo stupore che l’uomo conosce,
dal caos verrebbe la beatitudine.
Questa, dunque, è leggiadria, dicevamo,
bambini che osservano con stupore le stelle,
è lo scopo e la conclusione.
Non essendo che uomini, camminavamo tra gli alberi.

C'è molto nel mondo

C'è molto nel mondo che non muore
e molto che vive per morire,
che sorge e cade, sboccia per appassire.

Il sole di stagione, che dovrebbe conoscere il tramonto
fino al secondo della buia venuta
avvista la morte e si avvede con terrore
nel cielo fluido della costola di un cancro.

Ma noi, rinchiusi nelle case del cervello,
rimuginiamo su ogni pianta di serra
che sputa intorno le sue foglie senza linfa,
e sorvegliamo la mano del tempo che in eterno
scandisce il mondo,
chiusi nel manicomio imploriamo aria fresca.

C'è molto nel mondo che muore;
il tempo non guarisce né risuscita;
eppure, pazzi di sangue giovane o macchiati dagli anni,
ancora restii a rinunciare ai resti,
sentendo sul capo il vento che non rinfresca
e sulle labbra la bocca arida della pioggia.

*

Dylan Thomas è la fine del mondo

And death shall have no dominion.
Dead men naked they shall be one
with the man in the wind and the west moon;
when their bones are picked clean and the clean bones gone,
they shall have stars at elbow and foot;
though they go mad they shall be sane,
though they sink through the sea they shall rise again;
though lovers be lost love shall not;
and death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
Under the windings of the sea
they lying long shall not die windily;
twisting on racks when sinews give way,
strapped to a wheel, yet they shall not break;
faith in their hands shall snap in two,
and the unicorn evils run them through;
split all ends up they shan't crack;
and death shall have no dominion.

And death shall have no dominion.
No more may gulls cry at their ears
or waves break loud on the seashores;
where blew a flower may a flower no more
lift its head to the blows of the rain;
though they be mad and dead as nails,
heads of the characters hammer through daisies;
break in the sun till the sun breaks down,
and death shall have no dominion.

*

E la morte non avrà un dominio.

Nudi uomini morti saranno

con l’uomo nel vento, nella luna;

con le ossa ripulite  e poi senza,

avranno stelle al gomito, al piede;

se impazziti saranno sani,

affondati in mare risaliranno;

perduti gli amanti ma l’amore no;

e la morte non avrà un dominio.

E la morte non avrà un dominio.

Sotto le tortuosità del mare

giacciono a lungo senza morire al vento;

girano sulle spine quando va via l’energia,

legati alla ruota non si rompono;

fede nelle loro mani si strappa,

mali dell’unicorno li attraversano;

incrinati ovunque non si creperanno;

e la morte non avrà un dominio.

E la morte non avrà un dominio.

Non grideranno i gabbiani all’orecchie

o s’infrangeranno le onde a riva;

dove si sollevava un fiore mai più

alzerà il capo ai colpi di pioggia;

sian pure matti e morti come unghie,

aspetti dei caratteri martellano fra le margherite;

spuntano al sole finchè lui tramonta

e la morte non avrà un dominio.

*

Fra gli uccisi nell’incursione all’alba

Among those killed in the dawn raid was a man aged a hundred

When the morning was waking over the war
he put on his clothes and stepped out and he died,
the locks yawned loose and a blast blew them wide,
he dropped where he loved on the burst pavement stone
and the funeral grains of the slaughtered floor.
Tell his street on its back he stopped a sun
and the craters of his eyes grew springshots and fire
when all the keys shot from the locks, and rang.
Dig no more for the chains of his grey-haired heart.
The heavenly ambulance drawn by a wound
assembling waits for the spade’s ring on the cage.
O keep his bones away from the common cart,
the morning is flying on the wings of his age
and a hundred storks perch on the sun’s right hand.

Fra gli uccisi nell’incursione all’alba c’era un uomo di cento anni

Mentre il mattino si stava svegliando sulla guerra,
indossò i suoi vestiti, uscì di casa e morì,
le serrature si spalancarono e uno scoppio le fece saltare,
si accasciò lì dove amò, sulla pietra del selciato esploso,
nella funebre graniglia del pavimento fatto a pezzi.
Dite alla sua strada sottosopra che egli arrestò un sole
e i crateri degli occhi gli crebbero virgulto e fuoco
quando tutte le chiavi caddero dalle toppe, e risuonarono.
Non scavate più per le catene del suo canuto cuore.
La celeste ambulanza chiamata da una ferita
adunando, aspetta il suono della vanga sulla cassa.
Oh, tenete lontane le sue ossa dal carro comune,
il mattino se ne vola sulle ali dei suoi anni
e un cento cicogne si posano sulla mano destra del sole.