ph: salsel, cielluna
DIE SIEBENTE ELEGIE
WERBUNG nicht mehr, nicht Werbung, entwachsene Stimme,
sei deines Schreies Natur; zwar schrieest du rein wie der Vogel,
wenn ihn die Jahreszeit aufhebt, die steigende, beinah vergessend,
daß er ein kümmerndes Tier und nicht nur ein einzelnes Herz sei,
das sie ins Heitere wirft, in die innigen Himmel. Wie er, so
würbest du wohl, nicht minder –, daß, noch unsichtbar,
dich die Freundin erführ, die stille, in der eine Antwort
langsam erwacht und über dem Hören sich anwärmt, –
deinem erkühnten Gefühl die erglühte Gefühlin.
O und der Frühling begriffe –, da ist keine Stelle,
die nicht trüge den Ton der Verkündigung. Erst jenen kleinen
fragenden Auflaut, den, mit steigernder Stille,
weithin umschweigt ein reiner bejahender Tag.
Dann die Stufen hinan, Ruf-Stufen hinan, zum geträumten
Tempel der Zukunft –; dann den Triller, Fontäne,
die zu dem drängenden Strahl schon das Fallen zuvornimmt
im versprechlichen Spiel.... Und vor sich, den Sommer.
Nicht nur die Morgen alle des Sommers –, nicht nur
wie sie sich wandeln in Tag und strahlen vor Anfang.
Nicht nur die Tage, die zart sind um Blumen, und oben,
um die gestalteten Bäume, stark und gewaltig.
Nicht nur die Andacht dieser entfalteten Kräfte,
nicht nur die Wege, nicht nur die Wiesen im Abend,
nicht nur, nach spätem Gewitter, das atmende Klarsein,
nicht nur der nahende Schlaf und ein Ahnen, abends...
sondern die Nächte! Sondern die hohen, des Sommers,
Nächte, sondern die Sterne, die Sterne der Erde.
O einst tot sein und sie wissen unendlich,
alle die Sterne: denn wie, wie, wie sie vergessen!
Siehe, da rief ich die Liebende. Aber nicht sie nur
käme... Es kämen aus schwächlichen Gräbern
Mädchen und ständen... Denn, wie beschränk ich,
wie, den gerufenen Ruf? Die Versunkenen suchen
immer noch Erde. – Ihr Kinder, ein hiesig
einmal ergriffenes Ding gälte für viele.
Glaubt nicht, Schicksal sei mehr, als das Dichte der Kindheit;
wie überholtet ihr oft den Geliebten, atmend,
atmend nach seligem Lauf, auf nichts zu, ins Freie.
Hiersein ist herrlich. Ihr wußtet es, Mädchen, ihr auch,
die ihr scheinbar entbehrtet, versankt –, ihr, in den ärgsten
Gassen der Städte, Schwärende, oder dem Abfall
Offene. Denn eine Stunde war jeder, vielleicht nicht
ganz eine Stunde, ein mit den Maßen der Zeit kaum
Meßliches zwischen zwei Weilen –, da sie ein Dasein
hatte. Alles. Die Adern voll Dasein.
Nur, wir vergessen so leicht, was der lachende Nachbar
uns nicht bestätigt oder beneidet. Sichtbar
wollen wirs heben, wo doch das sichtbarste Glück uns
erst zu erkennen sich giebt, wenn wir es innen verwandeln.
Nirgends, Geliebte, wird Welt sein, als innen. Unser
Leben geht hin mit Verwandlung. Und immer geringer
schwindet das Außen. Wo einmal ein dauerndes Haus war,
schlägt sich erdachtes Gebild vor, quer, zu Erdenklichem
völlig gehörig, als ständ es noch ganz im Gehirne.
Weite Speicher der Kraft schafft sich der Zeitgeist, gestaltlos
wie der spannende Drang, den er aus allem gewinnt.
Tempel kennt er nicht mehr. Diese, des Herzens, Verschwendung
sparen wir heimlicher ein. Ja, wo noch eins übersteht,
ein einst gebetetes Ding, ein gedientes, geknietes –,
hält es sich, so wie es ist, schon ins Unsichtbare hin.
Viele gewahrens nicht mehr, doch ohne den Vorteil,
daß sie’s nun innerlich baun, mit Pfeilern und Statuen, größer!
Jede dumpfe Umkehr der Welt hat solche Enterbte,
denen das Frühere nicht und noch nicht das Nächste gehört.
Denn auch das Nächste ist weit für die Menschen. Uns soll
dies nicht verwirren; es stärke in uns die Bewahrung
der noch erkannten Gestalt. – Dies stand einmal unter Menschen,
mitten im Schicksal stands, im vernichtenden, mitten
im Nichtwissen-Wohin stand es, wie seiend, und bog
Sterne zu sich aus gesicherten Himmeln. Engel,
dir noch zeig ich es, da! in deinem Anschaun
steh es gerettet zuletzt, nun endlich aufrecht.
Säulen, Pylone, der Sphinx, das strebende Stemmen,
grau aus vergehender Stadt oder aus fremder, des Dorns.
War es nicht Wunder? O staune, Engel, denn wir sinds,
wir, o du Großer, erzähls, daß wir solches vermochten, mein Atem
reicht für die Rühmung nicht aus. So haben wir dem noch
nicht die Räume versäumt, diese gewährenden, diese
unseren Räume. (Was müssen sie fürchterlich groß sein,
da sie Jahrtausende nicht unseres Fühlns überfülln.)
Aber ein Turm war groß, nicht wahr? O Engel, er war es, –
groß, auch noch neben dir? Chartres war groß –, und Musik
reichte noch weiter hinan und überstieg uns. Doch selbst nur
eine Liebende –, oh, allein am nächtlichen Fenster....
reichte sie dir nicht ans Knie –?
Glaub nicht, daß ich werbe.
Engel, und würb ich dich auch! Du kommst nicht. Denn mein
Anruf ist immer voll Hinweg; wider so starke
Strömung kannst du nicht schreiten. Wie ein gestreckter
Arm ist mein Rufen. Und seine zum Greifen
oben offene Hand bleibt vor dir
offen, wie Abwehr und Warnung,
Unfaßlicher, weitauf.
LA SETTIMA ELEGIA
Lusinghe non piú, non lusinghe, concresciuta voce
sia la natura del tuo grido; invero gridassi tu puro come l’uccello,
quando la stagione lo leva in alto, la ascendente, quasi dimentica
che è un animale in preoccupata crescita e non un cuore solitario,
quando essa getta nel sereno, nei cieli intimi. Come lui, cosí tu
certo ambiresti, non meno –, che, ancora invisibile,
l’amica ti esperisse, la quieta, in cui una risposta
lenta si desta e oltre l’udito si riscalda, –
al tuo sentimento ardito l’ardente sentimento suo.
Oh e la primavera comprendesse –, non v’è luogo,
che non porti il tono dell’annuncio. Prima quel piccolo
suono di domanda, che con quiete in crescendo,
un giorno di puro asseverare, in gran parte placa.
Poi i gradini verso l’alto, gradini-grido verso l’alto, al sognato
tempio del futuro –; poi il trillo, fontana,
che all’incalzante getto predilige già la cascata
nel gioco di promesse…E, davanti, l’estate.
Non solo le mattine tutte dell’estate –, non solo
come si mutano in giorno e splendono principio.
Non solo i giorni, che ai fiori sono teneri, e piú su,
agli alberi in forma, forti e potenti.
Non solo il pensiero di queste forze dispiegate,
non solo i sentieri, non solo i prati nella sera,
non solo, dopo il tardo temporale, lo schiarire che respira,
non solo il sonno che giunge e un’intuire, all’imbrunire…
bensí le notti! Bensí le alte notti, dell’estate,
bensí le stelle, le stelle della terra.
Oh essere morti alla fine, e conoscerle all’infinito,
tutte quelle stelle: perché come, come, come dimenticarle!
Vedi, qui invocai l’amante. Ma non solo che lei
venisse…che venissero da gracili tombe
le fanciulle e restassero…perché, come confino,
come, il richiamo gridato? Chi è sprofondato cerca
sempre ancora terra. – Bambini, una cosa di qui,
una volta afferrata, varrebbe per molte.
Non crediate il destino sia piú che la densità dell’infanzia;
come spesso superaste l’amato, respirando,
respirando in cerca di corsa beata, verso nulla, nel libero spazio.
Essere qui è magnifico. Lo sapevate, voi fanciulle, anche voi,
che in apparenza rinunciavate, sprofondaste – , voi, nei piú biechi
vicoli delle città, in decomposizione, o aperti
ai rifiuti. Poiché un’ora era per ognuna, forse nemmeno
un’ora intera, un ché tra due lassi a stento
misurabile con le unità di tempo – , poiché aveva
un’esistenza. Tutto. Le vene colme di esistenza.
Solo, noi dimentichiamo facilmente, quanto il vicino che ride
non ci concede o ci invidia. Visibilmente
vogliamo sollevarlo, quando la piú visibile felicità a noi
si dona per farsi conoscere, e noi nell’intimo la mutiamo.
Nessun luogo, amata, sarà mondo, se non nell’intimo. La nostra
vita passa in mutamento. E sempre piú piccolo,
svane l’esterno. Dove un tempo una casa duratura,
si propone, intralcio, struttura immaginaria, che al pensiero
appartiene in pieno, come se stesse ancora del tutto nel cervello.
Ampie riserve di forza si procura lo spirito del tempo, informi
come il teso impulso, che esso da ogni cosa evince.
Templi non ne conosce piú. Questo, del cuore, dispendio,
lo risparmiamo piú in segreto. Sí, dove ancora sopravvive una cosa,
una un tempo pregata, servita, in ginocchio –,
si conserva, cosí come è, già quasi nell’invisibile.
Molti non se ne avvedono piú, senza però il vantaggio
che ora la costruiscano all’interno, con pilastri e statue, piú grande!
Ogni torbido mutamento del mondo ha simili diseredati,
cui non appartiene il precedente, né ancora il successivo.
Perché anche il successivo è lontano per gli umani. Questo non ci deve
confondere; rafforzi anzi in noi la custodia
della forma ancora riconosciuta. – Questo stava una volta tra umani,
al centro del destino stava, nell’annientante, al centro
del non sapere-verso dove, quasi esistente, e piegava
stelle verso di sé da cieli resi sicuri. Angelo,
a te lo addito ancora, là! nel tuo guardare bene
viene salvato infine, ora finalmente in piedi.
Colonne, piloni, la sfinge, il puntale che anela
grigio da città in declino o straniera, della spina.
Non fu prodigio? Oh stupisciti, angelo, perché noi siamo questo,
noi, oh tu grande, raccontalo, che tali cose agogniamo, il mio respiro
non basta per l’elogio. Cosí tuttavia non abbiamo
trascurato gli spazi, questi che conservano, questi
nostri spazi. (Devono essere terribilmente vasti,
giacché migliaia di anni non li colmano del nostro sentire).
Ma una torre era alta, non è vero? Oh angelo, lo era, –
alta, pur a fianco a te? Chartres era alta –, e la musica
si propagava piú in là verso l’alto e ci sovrastava. Eppure anche solo
un’amante –, oh, sola alla finestra notturna…
non ti arrivava al ginocchio –?
Non credere, che io lusinghi.
Angelo, e se pure ti lusingassi! Tu non vieni. Poiché il mio
richiamo è sempre dalla parte sbagliata; contro cosí forte
corrente non puoi incedere. Come un braccio
teso è il mio chiamare. E la sua mano aperta
in cima per afferrare, resta davanti a te
aperta, come rifiuto e monito,
l’incomprensibile, spalancato.
*
