Se ne sarebbero andati a casa come tutte le sere. Giusto il tempo di raccogliere le proprie cose, dividersi le ultime monete e a...
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E’ nell’assenza spoglia del muro che ti comprendo, nel silenzio vivido della pietra bianca che a tratti, al rarefarsi della luce si dischiude. Ma anche quando, sopra il deserto di terra cruda stratificata dei secoli modello la curva perché rassomigli al tuo volto. Io sono questo campo, scheletro del mondo eternamente sospeso tra l’adornarsi di fiori di maggio e le ferite scure che corrono dietro l’aratro. A sera sprofonda nella penombra cupa ma poi sul ciglio del cielo che scolora nell’orizzonte diafano si ritrova sempre, con le ginocchia sul petto a parlare di te.
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