Calabria a fior di labbra

il nostro sud

Vedo angeli vaganti e una chiarità lunare.

S’immerge una marea e sono grappoli

i suoni sui colori. Splendente

corre l’alito nel volo assiduo. Ferma,

rimasta indietro, lenta era l’origine

della luce tacita e, se trattengo,

in un dito, il tuo moto reso vivo

e visivo dentro un cerchio di immobile

splendore, trattengo anche il mio respiro

sulla vana superficie, resa desta, che mi resta.

Informi i morti odono. Nuvole

sono qua e là distese: hanno invaso

dell’arco del discosto tremulo orizzonte

il suo impetuoso immenso giro.

luna tagliente del suo tempo

Molti fiori, molte cose odorose
furono concesse a me
da montagne non mie,
pur quando era passato il tempo per riceverle.

Ora mi siedo in una valle ombrosa
presso una fonte
dell’amorosa campagna
e guardo con quale passo
intrattenibile, oscurando i rami
degli alberi, passa il tempo.

*
CLXVIII

… come era desto il mattino e in fiore
sulle tue labbra ….

 Quaderni di Villa Nuccia

*

Fuga di pensieri lontana.
Mi percuote un’onda fugace
dentro una dolcezza non vana
di ultimi pensieri non miei,
segreti neri non veri angosciosi.

Quanto ho disperso mi guarda,
mi grida o mi sgrida. Lontano
mi risveglia in un grido e mi guida
sopra una riva,
nei teneri tuoi occhi,
perduta fuori di mano.

Ho perduto ciò che non sapevo
e custodivo gelosamente, quando angeli stanchi
sulla cima mossa dormente degli alberi
fredda non odono, nel freddo velo
buio scarno che spira
nella mattina secca a ponente.

Vieti pensieri, rapidi occhi
voi passaste e viveste un’ora sola.
Un sordo brivido svapora
dai miei sentimenti
nei tenui tuoi teneri occhi
dormenti.

*

Angelo della mattina
risvegliami ancora
per la nuova fulgente aurora
che s’arrossa sull’orizzonte o s’incrina.

Io sono uno strano mendicante
che chiede amore e parole,
sono un solitario emigrante
verso le terre della luce e del sole.

Vienimi coi tuoi fulgori,
angelo che non ristai,
coi tuoi infiniti fulgori
colle movenze che tu sai,

e crescimi delle meraviglie,
di quanto raccogli negli occhi neri,
degli infiniti misteri
che tu celi dentro l’arco dei cigli.

Fammi conoscere ciò che tu conosci
i riflessi della tua bocca chiara;
mutevolmente nel mio cuore gia amara
è una musica una magica forma, in una pioggia che scrosci.

*

Abiti, svolazzanti cappelli
e guanti portano e l’alito
di una canzone che batte in fronte
e il mesto bagliore degli occhi
trattiene; e se i venti
sono senza confine, ecco,
sulle tegole rosse, appaiono
leggere le muse; e cime
e città fantastica stanno con gioia,
ora che olio versa
da una vana lucerna una vana fanciulla
e paesi persi del tempo
in una luce che li smorza gemono
in una vana rincorsa.

le più sperdute e cieche rive

Un distico si sfalda appena
e poi le turgide arborescenze
o qualcos’altro: ma m’intrattiene
oggi questo riposo nei boschi.
A mattina ero partito
dal riposo dei tuoi occhi tenui verso la cima
di una città fantastica e il ritmo dei pini
mite nel vento fosco diviene,
una remora un lemure era
o lo spazio quadrato.

*

Ricordo cosa fosse simile alla ruota
e sebbene non più ricca
quanto nei raggi suoi era lievemente smossa,
era già vera una giornata timida
indifesa.
Era vera l’opaca
sua umile origine.
Una festa
appariva già dentro una stella.

Lorenzo Calogero, lode e plauso

Lorenzo Calogero

Melicuccà (RC)

28.5.1910

22-25.3.1961

CLIX

ho rubato un filo di capelvenere
e il suo gambo è dolcissimo,
ho sentito quel che mi trattiene.

OP I 394

*

dai quaderni del 1957, 2006 Comune di Firenze

a c. di Lucia Calogero

6 marzo, XII

[…]

Io ti avevo tanto attesa a metà dell’aria

come una stella lungo una riva.

3 aprile, XXXII

[…]

e perché vivo tu sia – questo è un

incanto.

*

Un velo di cinta
di una città immobile appare
che si stende a perdita d’occhio.
Abita ivi una folla
di popoli uraganici
fuorviati dall’abitazione loro,
la cui eco profonda
penetra per antri e caverne.
Sono uomini senza alcuna evoluzione,
senza alcuna nozione
del tempo e dello spazio
o della profonda notte
che si stende continua su di loro.
Soliloqui altissimi avvengono.

*
Bellezza sovrumana alza in te i fianchi
e d’ardere desidera tutto il giorno

*

Noi nel nostro lavoro di poesia non facciamo altro che cercare di riattivare la scintilla del pensiero che in noi non par spenta perché ci dia riposo nel suo splendore sovrumano

*

molte parti
di me sono nel dolore infeconde alla poesia

*

Frammenti di vita
buttati così a caso
sulle liquide onde
fra terreni disseminati di pietra
sono le mie poesie,
mentre qualcosa che mi tiene per mano
mi spinge a vedere
montagne gloriose di case e d’uomini,
case e sostanze meravigliose,
terreni scoscesi e ripidi
dove passano a trotto i mulattieri
che scegliendo tra mille
sentieri uno solo
per esso spariscono a volo
prima che sopraggiunga
coi suoi melliflui la notte,

Qualcosa di lucido intanto
scivola sul terreno,
brilla fra sabbia e fango,
fa belle le case dei poveri
e splende lontano
sull’altura invisibile.

I fantasmi poi dileguano
sulle liquide spume.

Di un’oceano maestoso hanno l’aspetto
sempre diverso e sempre presente
la cui vena urge, disseta
i cavi assiepati dell’aria.

*

L’arte svela il tormento della vita e svelando lo rende sanabile
L’arte ha il compito di svelare il destino della natura e il significato
recondito delle cose

*

steso sul letto dei monti
sta all’aria libera guarda
le aperte campagne che gli fanno
sconfinato orizzonte da ogni parte
– non ha pace nel suo insonne dolore
sempre ripensa a quella
cui sperava il legare il suo destino
un giorno  – felice amante
si prometteva d’essere sulla terra
come non lo era stato mai
alcun nato mortale – Si sentiva
promesso alla felicità d’ogni cosa.
Nella felicità sapeva sognare
il suo destino: ogni cosa credeva
creata per mantener quella sola
immortale – Così gli piaceva
fingere nel suo pensiero -
Forza avversa, contraria
non sapeva immaginare.
Discacciava ogni infelice cura
si parasse nella mente.

Eternamente gli sembra essere
legato a quella
eternamente invocava quella
che sopra tutte il suo cuore
di uomo prediligeva.  E quante volte
gli piacque nella notte
chiamarla per nome – applicargli
i più dolci verseggiativi
che al cuore d’amante (…)
come se ignota mano
consentisse di tenerli celati
fino al punto in cui debbono
rimanere celati nella coscienza
per illuminarla di un subito bagliore
quale nessun’uomo sa immaginare
immaginarla in vastissima quiete
sognare i più dolci svenimenti
con lei e rimanendo discosti
in un / due punto / punti della notte – Tenendosi per mano (…)
di eventi indistinguibili
piombarsi addosso baciando
dirsi le più tenere parole
che mai amante avesse immaginato.
Quante cose gli piacque favoleggiare (…)
nella sua feconda mente
di vergine adolescente e di fanciullo. Arcano destino!
Era mille miglia distante
dagli eventi che pur oggi si compivano –
Non sapeva ancora di qual sciagura
lo volesse segnare il destino!
E così moriva abbandonato amante
da quella che compagna che lo respinse
con un amaro disegno
che compagna avea prescelto in vita cui aveva teso
con tutte le forze del suo desio
se la sorte avara non gli fosse stata
di quella che aveva chiesto
con ardente anelante cuore.
E pur (…) lo vedevan morire
compiere l’estremo disfacimento
del suo corpo esangue che non poteva più vivere
consumato dall’ingente sacrificio
che aveva perpetrato su di sé
attanagliato sempre da più e più vivaci
desideri.
Moriva abbandonato amante
lungi dai parenti e dai compagni
solo quanto può esser solo

colui che aspira agli infiniti
firmamenti dell’umano operare
al pensiero sopra tutte le forme.

(…)

Ascendere vuole a Dio
con tutte le sue forze
non deturpare
sulla macerie dei rimpianti
donde sarà difficile sollevarsi –
Tutto vuole lasciare sulla terra.

selvaggia vendetta
gridano gli istinti repressi.
Egli sta seduto al suolo su una sedia immobile
Senza potersi muovere:
al varco oceanico sono protese
tutte le sue forze
tutti i suoi aneliti discordi
vede a tratti passare
le forme i vulcani spenti
del suo desiderio grandioso:
aspettano di passare aldilà
con un’altra stretta
un subito bagliore
della sua coscienza
d’essere relegati nel buio
nel fondo della perpetua notte.
Ferve pugna sanguinosa oscena
Nei suoi istinti discorsi
Il suo sangue ferve rigurgita
Come l’anelito del mare.

*

Bisogna ritornare ai più piccoli valori morali ed edificare su di essi – se si vuole ricostruire secondo un modello di salvezza il mondo e far si che esso adesso sia uno specchio di salvezza.

La filosofia moderna idealistica (…) si dimostra fallace, quando tenta, mediante i valori da lei stabiliti, di ricostruire una visione estetica del mondo – Perciò è ben falsa.
Perché non può esistere una filosofia ed essere veramente vera se si oppone già colla sua semplice esistenza ad una ricostruzione estetica del mondo.
E ciò perché un paradiso immanente non può esistere.
Del pari la poesia se vuole essere veramente poesia, e non fare cioè il suo tempo come tutte le altre cose umane che dopo un periodo più o meno lungo si estingua decadono e muoiono -
Si deve guardare dal fare il benché minimo torto alle cose che la precedono ed in un certo senso la generano, se non vuole esporsi a sicuro rischio di morte. E quali cose precedono il mondo poetico se non gli effettivi valori umani, quelli cioè che hanno una solida ed indissolubile esistenza da per sé stessi cioè autoctonamente, essendo essi niente altro che raggio di Dio?
(…) Perché tutte  le nostre cose siano durature ed abbiano un carattere di eternità come noi aspiriamo. (…) Ma in quale coraggio in quale forza noi recideremo e butteremo lontano da noi, quello la cui esistenza dà a noi un miraggio di cosa eternamente e non peritura che noi potremo raggiungere?
Come mai dunque rinneghiamo la nostra fede anche se la nostra debolezza ci consiglia di non metterla in pratica.

frammenti tratti da copie di quaderni manoscritti inediti risalenti al 1936

*

Mille avvoltoi mi si posero a fianco

e mi rosero il cuore.

Non potei mangiare,

non potei camminare,

non potei star di fianco

che non sentissi

un nodo rovente al cuore,

una fiamma che voleva straripare.

Infiniti furono i miei guai

come quelli del poeta.

Quando vedrò la fine

delle mie sciagure

che mi percuotono a vicenda

senza tregua? In punta di piedi

avanzo tumultuante pei boschi:

vedo la mia culla di cenere,

vedo la fine del mondo.

*

CLXVII

e sembra un sogno, ma non ho nessuno.
O anima, o madre dei poeti
e al tuo benigno regno, io poveruomo,
forse nessuno. E languisco nelle tenebre
che mi ha lasciato il tuo smaltato
smalto; io due volte, pronto,
sul punto di uccidermi e anche questo
mi assale in dubbio. I detriti potranno fare
povere cose miracolose e questo mi sale
al labbro, ove io avevo un punto povero
un punto povero di poeta ….

OP I 402

*

[…]

Tu levigata eri nella tua veste dolcissima

nell’azzurra chiarità dello spazio

o in una veste amata,

poiché di tutto in te tutto ritrovo, o bianchissima!

*

Un amore

Lucciole bionde per le siepi d’estate,

com’è splendido il vostro raggio

che per le tenebra appare! Voi mi ricordate

qualcosa che non si annulla

della mia fanciullezza: infinita

speranza pei prati. Mi rivedo

fanciullo, sento l’ignota

cadenza di tempi andati:

sono in sogno sopra una fanciulla

che mi s’è fitta in cuore:

un bassorilievo musicale

per estese infinità: la paragono

alla luna, alle stelle,

allo splendore della notte

e tutto mi affiso in quell’amore

e mi vi disperdo:

di qui non so nulla

se non un confuso vocio.

da Parole del tempo (p. 163), Poesie, p. 63.

 *

Angelo dorato

Nasconditi in questo bruno

tramestio di foglie: che nessuno

ci veda: tu sei l’angelo dorato.

L’acqua te cerca che sale, sale.

Alla fresca fonte ho riempito

una brocca per dissetarti,

cibarti.

da Parole del tempo, p. 173, Poesie, p. 66.

*

D’ali nuvola, capricciosa volta

d’anni lunga, lugubre leggera;

ed era un bene. Passò

dal fiore d’ombra

il lume pallido

sul volo di una mosca.

Non so quale notte plumbea

la chiara voce ascolta

nei dí veloci e pieni.

Un angolo sul filare passeri

bisbigliò. Ancora una luce

rosea dondola, nel vespero,

un’aria solitaria densa sull’arancia

o non so che voglia.

Tinta di fitti veli nube odorosa

da una mano dimessa vaporò

gentile su una guancia.

da Ma questo. . ., Poesie, p. 91.

*

Evaporò nella mano

quanto ella sapeva.

Era un mattino infermo

e non so piú come il sonno verde amaro

s’inumidì di sogno. Dal letargo

una luna trasse a riva

una linea d’una vita.

La veste diafana trasmigrò.

Una pallida scintilla era discesa.

Oh! Vedi, non piú da lontano

ritornano le ombre e il giuoco si dissolse

in un grido che mutava

a sommo per amore la sua pena. Di seta

era una larva: sapeva nulla

ella nella sua misura. La sua sete

d’alba ora ritorna trepida

e passeggera. Era donna

una sua giuntura, una falsa

piega in una sera falsa

o una lagrima leggera.

da Ma questo. . ., Poesie, p. 97.

*

Perché da me e da te si ebbero

cose e non è piú bellezza

che ti riveste nel tempo vano

con alito che riaccende ferma la tua sera,

perché qui e non altrove

invisibile sia e duraturo un segno

del tuo canto, gelida e supina

una curva nella vena

immobile rimiro della linea

che solca la tua mano.

da Come in dittici, Poesie, p. 116

*

La musica che adombra leggera sui piani

una burrasca e domanda, curva

concava, trattenendo una pausa

o una fiaba, s’arrotonda diafana

a le labbra, persino alla tempia

in un filo tenue d’erba d’oro e di paglia,

flauta entro un vetro la sua voce nuova,

scoprendo che non fu vana.

*

So di un albero, di un libero

mantello di foglie, di un ladro

o di un altro con un mutevole

nome dietro una tomba; e forse

domani ti ricorderai

anche tu di essere nell’aria

di un diverso versatile corso

nell’ora del medesimo giorno. Libera

andrai nel tuo mantello povero

e non ti accorgerai di essere una dolcezza

vaga pigra all’aspetto,

chiara sul labbro,

tremula nell’aria, così solitaria al dolore.

*

Dolcezza o levità di cose risponde

e sono alme parti uguali divise

non più come favole, dove io

mi comporto così amaramente

agevole come il più forte, o forse

non so più come si concede

lievemente una gioia e fraternamente.

da Come in dittici

*

Il suono e l’altezza dei riquadri

e questo inarcarsi al sommo, rivolte

in alto impietosite le mani.

Le madri ebbero ali di sonno

e volto di rugiade, concavi

scarlatti veli d’aria i piani.

E questo musicale non essere

quando passo, quando tocco, quando sfioro

ragionevolmente rivolto alle nuvole.

Trasvola inesperta l’anima. Cave onde

fluiscono da canne nella nebbia

che s’annoia e, persino quando

beltà nuda al suo fianco

dal suo buio s’arrende,

isole verdi appaiono appena

presaga realtà di sogno.

*

Spazio stellato

in questo esiguo pian dei morti

gelsomini salgono rampicanti nell’aria

e s’incontrano coi miei pensieri remoti.

Un’oasi bianca oscilla

in un’amaca stanca,

un oscuro piano riverbero di giardino

dentro un vaso giallo di fiori.

Ciò che hai amato

in una piuma si screzia, nel silenzio

di vetro folto ondeggia

e risale timido nelle tue mani.

La pace ignorata

dei più deserti soli s’assola:

acqua bruciata scende

in profondi pelaghi gaia

e leggera gorgoglia

umida nella tua gola.

da Ma questo…

http://www.lorenzocalogero.it/poesie/quaderni-di-villa-nuccia/