Gnunìanu trisora, l’allisciati / Nascondono tesori, le carezze / E / ’u cumpanaggiu a picca a picca / poco a poco, il companatico / E / “Rrispunni annunca tu pi mmia, ô postu meu” / “Rispondi allora tu/ per me, al posto mio”

ph salsel, Arcobaleno lieve

I libbra stannu fermi
ma rintra hannu una vita
ch’i macina: cci sunnu
’i cinchedda, i sbintati, i luparini;
i torti, i macanzisi;
alivoti cci sunnu ’i nannalau,
’i scarafuna, l’òmini squaquègnari,
’i ngazzati, l’eroi;
cci su’ nzivati tinti
nne cantunera bbianchi
ri fogghi, cc’è ’u silenziu,
cci su’ ncuttumi, i tuppulì ru cori…

I libbra stannu suli, comu chiddi
chi sunnu dispizziati, l’angariati,
stritti nne ligna, muti:
l’ùmidu ’i puntiddia,
nne vasciura scurusi, allippatizzi
ri muffa.

I libbra cci hannu ’a firi,
’i palori chi sarvanu.
Fannu pinzari, chiànciri,
nni fannu scaccaniari;
amici ncudduriati
ri chiddi nfarinati, ’i sularini.

Hannu tristizzi i libbra
ch’unn’i putemu fari
scenti,
ddulura linzittiusi.
Gnunìanu trisora, l’allisciati
ri chiddu chi, calatu
a pinzari, a nchiappari
nne fogghi, sapi chi
cci sunnu.

I libri stanno fermi/ ma dentro hanno una vita/ intensa: ci sono/ gli scapestrati, i libertini, i chiusi di carattere;/ i malvagi, i traditori;/ a volte ci sono gli stupidi,/ gli ingordi, gli uomini miseri,/ gli amanti, gli eroi;/ ci sono paure indicibili/ negli spazi bianchi/ dei fogli, c’è il silenzio,/ ci sono pene, i palpiti del cuore…// I libri stanno soli, come quelli/ che sono maltrattati, che vivono un sopruso,/ ristretti nei ripiani, muti:/ l’umido li macchia,/ nei posti bassi, oscuri, sporchi/ di muffa.// I libri hanno la fede,/ le parole che salvano./ Fanno pensare, piangere,/ ci fanno sbellicare dalle risa;/ amici intimi sono/ dei sapienti, dei solitari.// Hanno tristezze i libri/ che non possiamo/ capire,/ dolori laceranti./ Nascondono tesori, le carezze/ dell’uomo che chinato/ a pensare, a scrivere/ sui fogli, sa che/ ci sono.

Dommianu

Mi patruniava ’a fami
e circavu a me’ matri,
rrunguliusu; o vinia
idda a truvari a mmia,
cu ’na fedda ri pani
’n manu. Sempri una fedda
ri pani. “Teccà, mancia”.
Cci addumannai una vota tanticchiedda
ri cosa, chi nni sacciu,
r’accumpagnari ô pani,
pi calàrimi megghiu;
si nn’jiu, s’arricampau
cu ’na striscia, una sganga,
ri muddica. Mi rissi,
puennumilla “Teccà, è ’u cumpanaggiu.
È tumazzu, bbiscusu,
tènnaru comu ’a tumma”
’U taliai, ’u firriai.
Era comu ’a muddica.
Ma me’ matri m’avia
rittu ch’era tumazzu,
e ggheu accumpagnai
’u pani cu ’a muddica.
Muzzicavu
’u pani e pizzuliavu
’u tumazzu.
Me’ matri mi taliava.
Rissi “Mancialu a picca
a picca, vasinnò,
â sèntiri, t’accabba,
t’arresta sulu ’u pani”.
E ggheu accussia fici.
Ogni vota accussì
facia.
Ravu una muzzicata
nno pani e pizzuliavu,
ma a picca, ’u cumpanaggiu.
Una vota finiu pi primu ’u pani
e ’a chiamai. “Mi finiu
’u pani, o ma’, finiu”
nnamentri chi tinia
nna punta ri iritedda
dda nnicchia ri tumazzu.
Idda vinni e purtau
natra fedda ri pani,
cchiù nziccuta “Chi cci hai
’a lupa?” mi spiau.
Natra vota pi primu mi finiu
’u tumazzu, arristai
cu tanticchia ri pani
’n manu. Chiamai “O ma’,
finiu ’u cumpanaggiu”.
Chiamai e s’arrabbiau,
vinni nni mia cu ’a facci sbambuliata.
“Ti rissi, Dommianu, ri manciari
’u cumpanaggiu a picca
a picca”.
Si nni’jiu. S’arricampau
cu tantu ri muddica
ri pani e m’u puiu.
Una vota cci rissi “O mà, mi pari
chi stu tumazzu chi
mi runi cci havi ’u stissu
sapuri ra muddica
ru pani”.
Mi rissi “ Ma chi ddici,
’unn’i l’ha ddiri cchiù,
tu mancu l’ha pinzari,
Dommianu, tu m’ha crìriri,
m’ha crìriri Dommianu”
e, ’u vitti, cci nisceru
’i làcrimi ri l’occhi.

Vinia nni mia cu ’na fedda ri pani
nno ’na manu e ’a muddica
nne ìrita ri l’àvutra
manu. “Teccà” e puia.
Pi prima ’u pani, ddoppu
’u tumazzu.

Damiano

Mi prendeva la fame/ e cercavo mia madre,/ lamentoso; o veniva/ lei a trovare me,/ con una fetta di pane/ in mano. Sempre una fetta/ di pane. “Tieni, mangia”./ Le domandai una volta un pochetto/ di cosa, che so,/ da accompagnare al pane,/ per scendere meglio;/ se ne andò, tornò/ con una striscia, un pezzetto,/ di mollica. Mi disse/ porgendolo “Tieni, è il companatico./ È formaggio, spugnoso,/ morbido come la tuma”./ Lo guardai, lo girai./ Era simile alla mollica./ Ma mia madre mi aveva/ detto che era formaggio,/ e io accompagnai/ il pane alla mollica./ Mordevo/ il pane e pizzicavo/ il formaggio./ Mia madre mi guardava./ Disse “Mangialo a poco/ a poco, se no,/ io ti avverto, finisce,/ ti resta solo il pane”./ E io così feci./ Ogni volta così/ facevo./ Davo un morso/ al pane e pizzicavo,/ ma poco a poco, il companatico./ Una volta finì per prima il pane/ e la chiamai “ Mi è finito/ il pane, o ma’, è finito”/ mentre tenevo/ nella punta dei ditini/ quel poco di formaggio./ Lei venne e portò/ un’altra fetta di pane,/ più sottile “E che sei/ affamato?” disse./ Un’altra volta per prima finì/ il formaggio, rimasi/ con un poco di pane/ in mano. Chiamai “O ma’,/ è finito il companatico”./ Chiamai e si arrabbiò,/ venne da me con la faccia accalorata./ “Ti ho detto, Damiano, di mangiare/ il companatico a poco/ a poco”./ Se ne andò. Ritornò/ con un tantino di mollica/ di pane e me lo porse./ Una volta le dissi “O mà, a me sembra/ che questo formaggio che/ mi dai ha lo stesso/ sapore della mollica/ del pane”./ Mi disse “Ma che dici,/ non devi dirlo più,/ tu neanche lo devi pensare,/ Damiano, tu mi devi credere,/ mi devi credere Damiano”/ e, lo vidi, le uscirono/ le lacrime dagli occhi.// Veniva da me con una fetta di pane/ in una mano e la mollica/ nelle dita dell’altra/ mano. “Tieni” e me li porgeva./ Per prima il pane, dopo/ il formaggio.

Rrusulia

“Ti purtai Rrusulia
stu mazzettu ri ciuri.
Sunnu pi ll’anni toi”.
“Ogni annu raccussì.
E vviremma nne festi
ranni, ri mia ’un ti scordi
mai…”
“Ti fa piaciri, ’u sacciu, chi ti vegnu
a truvari”.
“Certu, mi fa piaciri.
Cu sta cca rintra, comu
a mmia, castiata, senza
ri nuddu, sti pinzera
assai su’ bbenaccetti”.
“ ’U sacciu. Chissu ’u sacciu”.
“E ammeci tu ’unn’u sai,
sti cosi ’unn’i canusci”.
“Àvutri st’jornu ti
pinzaru, Rrusulia?”
“Nonzi, tu sulu. E criu
chi finisci accussì,
picchì oramai si fici
sira…”
“E dda fìmmina, ’a vecchia
chi sta cu ttia nna stanzia?”
“ ’Un sapi nenti, nenti,
chi fazzu l’anni; e mancu eu cci ’u potti
riri.
Mmiolu ’un ci nn’havi cchiù,
chianci, si fa ri ncapu.
Vucia ri notti comu
una persa…
Cci l’havi un figghiu, ma
chissu ’un cci veni mai
a truvalla. Vinissi,
è ’a nora ch’unn’u fa
bbèniri…
’U sai chi cc’è una cosa
chi mai t’â ddumannatu?
Mancu ora t’â ricu.
Ma sta ddumanna eu
un gghiornu ti l’â ffari.
M’â ddiri tu picchì
mi veni cca a truvari…
’U sai picchì ’un t’ha fazzu?”
“Picchini Rrusulia?”
“Picchì sugnu sicura ri sapillu”.
“Rrispunni annunca tu
pi mmia, ô postu meu”.
“E tu ’un nnici sì
a chissu, ’un nnici no”.
“E ggheu ’un nnicu nenti”.
Avvicinau, abbuccannu, Rrusulia
’a vucca nnall’oricchia, pi parlari,
araciu.

Rosalia

“Ti ho portato Rosalia/ questo mazzetto di fiori./ Sono per il tuo compleanno”./ “Ogni anno così./ E pure nelle feste/ grandi, di me non ti scordi/ mai…”/ “Ti fa piacere, lo so, che ti vengo/ a trovare”./ “Certo, mi fa piacere./ Chi sta qui dentro, come/ me, costretta, senza/ una famiglia, assai questi pensieri/ sono graditi”./ “Lo so. Questo lo so”./ “E invece non lo sai,/ queste cose non le conosci”./ “Altri oggi si/ sono ricordati di te, Rosalia?”/ “No, tu solo. E credo/ che finisce così,/ perché oramai si è fatta/ sera…”/ “E quella donna, la vecchia/ che sta con te nella stanza?”/ “Non sa niente, niente,/ che compio gli anni; e neanche gliel’ho potuto/ dire./ Memoria non ne ha più,/ piange, si fa addosso./ Grida di notte, come una/ spostata…/ Ce l’ha un figlio, ma/ questo non viene mai/ a trovarla. Lui verrebbe,/ è la nuora che non lo fa/ venire…/ Lo sai che c’è una cosa/ che mai ti ho domandato?/ Neanche ora te la chiedo./ Ma questa domanda io/ un giorno te la devo fare./ Mi devi dire perché/ tu vieni qui a trovarmi…/ Lo sai perché non te la faccio?”./ “Perché Rosalia?”/ “Perché sono sicura di saperlo”./ “Rispondi allora tu/ per me, al posto mio”./ “E tu non dirai sì/ a questo, non dirai no”./ “E io non dirò niente”./ Avvicinò, accostandosi, Rosalia/ la bocca al mio orecchio, per parlare,/ piano.

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«È bbedda» rissi «’a luna!».

Rob Gonsalves, (più ti avvicini e più sono Ondine)

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Spicàri

E s’addummiscìu rintra a ‘n lettu
fora re cupètti, e passàu ra notti o celu
sbannicànnu l’ali
comu n’auscèddu
na potta sbatti contr’o lettu
u ventu veni.
A bbèniri ‘n tempu, forsi
pi nun fari mancu ‘n cuntu.
Fèmmiti, fèmmiti, vuci
si troppu vilùci
rarrèri nun ti sacciu cchiù stari.

Crescere in fretta

E si addormentò dentro a un letto / fuori dalle coperte, trapassò dalla notte al cielo / spalancando le ali / come un passerotto / una porta sbatte contro il letto / il vento viene. / Verrà un tempo, forse / senza più debiti. / Fermati, fermati, voce / sei troppo veloce / non ti so stare più dietro.

Compitu re vivi

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Tra i progetti realizzati con i suoi alunni si ricorda l’ultimo: “Gli alberi poeti/ci”, scritture originali di poeti e bambini intorno al tema degli alberi. 

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Martinu

Parlai r’a luna.
Eramu una ricina,
’n terra, aggiuccati,
a ggiru, nnô jardinu.

Parlai r’u bbiancu
r’a luna;
r’i màculi nnô bbiancu
r’a luna; r’a luci
chi scoppa ri nn’a luna.
Ascutàvanu a mmia
taliannu ’a luna.

Cc’era Martinu,
’u picciriddu ch’avia
l’occhi astutati, nzèmmula
cu’nniatri:
stava cu’ ’a testa calata,
’i manu ncapu l’erva
chi spuntava.

Parlai r’a luna,
tunna e a fauci;
r’a mezzaluna;
r’u jocu r’a luna
chi s’ammuccia nnê nèvuli
e s’affaccia…
E a ccorpu Martinu
mi firmau.
«È bbedda»
rissi «’a luna!».

Parlai della luna. / Eravamo una diecina, / per terra, accovacciati, / a giro, nel giardino. // Parlai del bianco / della luna; / delle macchie nel bianco / della luna; della luce / che viene dalla luna. / Ascoltavano me / guardando la luna. // C’era Martino, il bambino che aveva / gli occhi spenti, insieme / a noi: / stava a testa bassa, / le mani sull’erba / appena nata. // Parlai della luna, / tonda e a falce; / della mezzaluna; / del gioco della luna / che si nasconde fra le nuvole / e riaffaccia… / E all’improvviso Martino / m’interruppe. // «È bella» / disse «la luna!».

È possibile ascoltare Martinu dalla voce di Nino de Vita sul sito di RaiPlay Radio a questo link

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Antologia 1984-2014, Mesogea, Messina 2015

http://www.mesogea.it/sulita-la-nuova-raccolta-di-versi-di-nino-de-vita.html



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