Incertitude, ô mes délices
vous et moi nous nous en allons
comme s'en vont les écrevisses,
à reculons, à reculons.
Incertezze, oh mie delizie
voi ed io noi ce ne andiamo
come se ne vanno i gamberi,
a rinculo, a rinculo.
*
Sa blessure préfigurait son astre. Guillaume Apollinaire ne se donna jamais la peine active de régner au ciel des lettres. Il préférait herboriser au bord de la Seine et du Rhin. Il ne croyait pas à sa gloire et mourut sans se rendre compte que son visage ressemblerait entre les cierges à la tête coupée d’Orphée, que sa blessure de guerre préfigurait son astre, que le 11 novembre la ville pavoiserait en son honneur et que les muses allaient amoureusement le choisir comme les mantes religieuses qui dévorent celui qu’elles épousent. Il allonge la liste de cette race sainte et prestigieuse des poètes qui cèdent vite la place à l’œuvre dont ils doivent être ensemble et le sous-sol obscur et les archéologues. Jean Cocteau
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