lungo le sue strade notturne
nella mestizia dei secoli; e per la bellezza
compresa, per il limite accolto, per la memoria
Amore, il tempo reca l’infante, – il segno.
E in noi e di noi, che ancora siamo
oscuri tanto l’uno all’altra, e questo,
ma fatale, è il peccato, essendo il dire
sempre incompiuto non meno dell’essere,
la gioia prende forma: a trattenere
l’acqua nell’effimera sua coppa; per riflettervi
quel niente, che è il fuoco; per offrire
l’idea, almeno del senso – a quella luce.
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