Ma sensibilité est au ras des pierres, et peu s'en faut qu'il n'en sorte des vers, la vermine des chantiers délaissés.
Mais cette mort est beaucoup plus raffinée, cette mort multipliée de moi-même est dans une sorte de raréfaction de ma chair.
L'intelligence n'a plus de sang. La seiche des cauchemars donne toute son encre qui engorge les issues de l'esprit, c'est un sang qui a perdu jusqu'à ses veines, une viande qui ignore le tranchant du couteau.
[...] toute cette chair n'est que commencements et qu'absences, et qu'absences, et qu'absences...
Absences.
L'ombilic des limbes (1925)
La mia sensibilità è al livello della pietra, e poco importa che ne escano ver(s/m)i, la verminaia dei cantieri abbandonati.
Ma questa morte è molto più raffinata, questa morte moltiplicata di me stesso è in una specie di rarefazione della carne. L'intelligenza non ha più sangue. La secca degli incubi dà tutto l'inchiostro che intasa le riuscite della mente, è un sangue che ha perduto fino alle vene, una carne cruda che ignora il filo del coltello.
[...] tutta questa carne non è altro che inizi e che assenze, e che assenze, e che assenze...
Assenze.
L'ombelico del limbo (1925)
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