I sonetti a Orfeo
Scritti come iscrizione tombale
per Wera Ouckama Knoop
(Castello di Muzot nel febbraio 1922)
Parte prima
I
Da stieg ein Baum. O reine Übersteigung!
O Orpheus singt! O hoher Baum im Ohr!
Und alles schwieg. Doch selbst in der Verschweigung
ging neuer Anfang, Wink und Wandlung vor.
Tiere aus Stille drangen aus dem klaren
gelösten Wald von Lager und Genist;
und da ergab sich, daß sie nicht aus List
und nicht aus Angst in sich so leise waren,
sondern aus Hören. Brüllen, Schrei, Geröhr
schien klein in ihren Herzen. Und wo eben
kaum eine Hütte war, dies zu empfangen,
ein Unterschlupf aus dunkelstem Verlangen
mit einem Zugang, dessen Pfosten beben, -
da schufst du ihnen Tempel im Gehör.
Ecco crebbe un albero. Oh puro culmine!
Oh Orfeo canta! Oh albero alto nell’orecchio!
E tutto tacque. Ma pure nel far silenzio
andò nuovo inizio, cenno e cambiamento.
Animali si spinsero da quiete dal chiaro
bosco ripulito da giacigliio e nido;
e qui risultò che non per strategia
e non per paura furono silenziosi,
ma per ascolto. Borbottii, urli, fischi
sembrò piccolo nei loro cuori. E dove
poco fa appena una capanna ad accogliere,
un ricovero dal più cupo degli aneliti
con un ingresso, le cui travi tremano, -
creasti loro templi nell’udito.
II
Und fast ein Mädchen wars und ging hervor
aus diesem einigen Glück von Sang und Leier
und glänzte klar durch ihre Frühlingsschleier
und machte sich ein Bett in meinem Ohr.
Und schlief in mir. Und alles war ihr Schlaf.
Die Bäume, die ich je bewundert, diese
fühlbare Ferne, die gefühlte Wiese
und jedes Staunen, das mich selbst betraf.
Sie schlief die Welt. Singender Gott, wie hast
du sie vollendet, daß sie nicht begehrte,
erst wach zu sein? Sieh, sie erstand und schlief.
Wo ist ihr Tod? O, wirst du dies Motiv
erfinden noch, eh sich dein Lied verzehrte? -
Wo sinkt sie hin aus mir? ... Ein Mädchen fast ...
E quasi fanciulla era e andò innanzi
da questa sua felicità di canto e lira
splendette chiara dai primaverili veli
si fece un letto nel mio orecchio.
E dormì in me. E tutto fu il suo sonno.
Gli alberi, che meravigliai, questa
avvertibile lontananza, il prato che avvertivo
e ogni stupore, che concerneva me.
Dormiva il mondo. Dio cantore, come
la compisti, che non anelasse,
a stare sveglia prima? Guarda, si alzò e dormì.
Dov’è la sua morte? Oh troverai questo motivo
prima che il tuo canto si consumi? -
Dove s’inclina lei da in me? ... Fanciulla quasi...
III
Ein Gott vermags. Wie aber, sag mir, soll
ein Mann ihm folgen durch die schmale Leier?
Sein Sinn ist Zwiespalt. An der Kreuzung zweier
Herzwege steht kein Tempel für Apoll.
Gesang, wie du ihn lehrst, ist nicht Begehr,
nicht Werbung um ein endlich noch Erreichtes;
Gesang ist Dasein. Für den Gott ein Leichtes.
Wann aber sind wir? Und wann wendet er
an unser Sein die Erde und die Sterne?
Dies ists nicht, Jüngling, Daß du liebst, wenn auch
die Stimme dann den Mund dir aufstößt, - lerne
vergessen, daß du aufsangst. Das verrinnt.
In Wahrheit singen, ist ein andrer Hauch.
Ein Hauch um nichts. Ein Wehn im Gott. Ein Wind.
Un Dio lo desidera. Ma come, dimmi, deve
seguirLo un uomo mediante magra lira?
Il suo senno è diviso. All'incrocio di due
vie del cuore non c'è tempio ad Apollo.
Canto, come tu lo insegni, non è ambire
nè agire per cosa finalmente raggiunta;
Canto è Esserci. Per il Dio è leggero.
Ma noi quando siamo? e quando volge Egli
al nostro Essere la terra, le stelle?
Non questo, giovane, è quel che ami, anche se
la voce allora ti apre la bocca, - impara
a dimenticare che hai cantato. Trascorre.
Cantare in verità, è un altro alito.
Alito al nulla. Respiro in Dio. Vento.
IV
O ihr zärtlichen, tretet zuweilen
in den Atem, der euch nicht meint,
laßt ihn an eueren Wangen sich teilen,
hinter euch zittert er, wieder vereint.
O ihr Seligen, o ihr Heilen,
die ihr der Anfang der Herzen scheint.
Bogen der Pfeile und Ziele von Pfeilen,
ewiger glänzt euer Lächeln verweint.
Fürchtet euch nicht zu leiden, die Schwere,
gebt sie zurück an der Erde Gewicht;
schwer sind die Berge, schwer sind die Meere.
Selbst die als Kinder ihr pflanztet, die Bäume,
wurden zu schwer längst; ihr trüget sie nicht.
Aber die Lüfte... aber die Räume....
Oh voi delicati, a volte entrate
nel respiro, che non intende voi,
fate che alle vostre guance si suddivida,
dietro di voi trema, dinuovo riunito.
Oh voi Beati, oh voi Salutari,
voi che l’inizio dei cuori risplende.
Archi di frecce e mete di frecce,
eterno brilla il vostro sorriso che pianse.
Non temete di soffrire, i pesi,
al peso della terra rendeteli;
pesanti i monti, pesanti i mari.
Persino chi piantaste da bimbi, gli alberi,
divennero da molto pesi; non li portaste.
Ma le brezze... ma gli spazi...
V
Errichtet keinen Denkstein. Laßt die Rose
nur jedes Jahr zu seinen Gunsten blühn.
Denn Orpheus ists. Seine Metamorphose
in dem und dem. Wir sollen uns nicht mühn
um andre Namen. Ein für alle Male
ists Orpheus, wenn es singt. Er kommt und geht.
Ists nicht schon viel, wenn er die Rosenschale
um ein paar Tage manchmal übersteht?
O wie er schwinden muß, daß ihrs begrifft!
Und wenn ihm selbst auch bangte, daß er schwände.
Indem sein Wort das Hiersein übertrifft,
ist er schon dort, wohin ihrs nicht begleitet.
Der Leier Gitter zwangt ihm nicht die Hände.
Und er gehorcht, indem er überschreitet.
Non innalzate lapidi. Fate fiorire
la rosa ogni anno a suo piacere.
Che è Orfeo. La sua metamorfosi
in questo e quello. Non c’è da affaticarsi
per altri nomi. Una volta per tutte
è Orfeo, quando si canta. Va e viene.
Non è già molto, se di tanto in tanto
di qualche giorno resiste alla scorza?
Oh come deve oscillare, che lo capiate!
E se ne avesse paura, che oscilli.
Nel colpire della sua parola l’essere-qui,
lui è già là, dove non lo incontrate.
La rete della lira non gli costringe le mani.
E lui obbedisce, nel passare oltre.
VI
Ist er ein Hiesiger? Nein, aus beiden
Reichen erwuchs seine weite Natur.
Kundiger böge die Zweige der Weiden,
wer die Wurzeln der Weiden erfuhr.
Geht ihr zu Bette, so laßt auf dem Tische
Brot nicht und Milch nicht; die Toten ziehts -.
Aber er, der Beschwörende, mische
unter der Milde des Augenlids
ihre Erscheinung in alles Geschaute;
und der Zauber von Erdrauch und Raute
sei ihm so wahr wie der klarste Bezug.
Nichts kann das gültige Bild ihm verschlimmern;
sei es aus Gräbern, sei es aus Zimmern,
rühme er Fingerring, Spange und Krug.
E’ uno di qui? No, da ambedue
i regni crebbe la sua ampia natura.
Più destro pieghi i rami dei salici,
chi le radici dei salici conobbe.
Se andate a letto, non lasciate sulla tavola
nè pane nè latte; attira i morti -.
ma lui, l’orante, mischi
sotto la tenuità di palpebra
le loro apparizioni in tutto il veduto;
e la magia dei vapori e la verga
gli sia tanto vera quanto il più chiaro riferimento.
per nulla lo può peggiorare immagine che vale;
sia da tombe, sia da stanze,
dia fama ad anello, bracciale e brocca.
VII
Rühmen, das ists! Ein zum Rühmen Bestellter,
ging er hervor wie das Erz aus des Steins
Schweigen. Sein Herz, o vergängliche Kelter
eines den Menschen unendlichen Weins.
Nie versagt ihm die Stimme am Staube,
wenn ihn das göttliche Beispiel ergreift.
Alles wird Weinberg, alles wird Traube,
in seinem fühlenden Süden gereift.
Nicht in den Grüften der Könige Moder
straft ihm die Rühmung lügen, oder
daß von den Göttern ein Schatten fällt.
Er ist einer der bleibenden Boten,
der noch weit in die Türen der Toten
Schalen mit rühmlichen Früchten hält.
Dare fama, ecco! Uno a dare fama ordinato,
procedeva come un grezzo dal tacere
di pietre. Il cuore, oh immanente cantiniere
di un umano vino senza fine.
Mai lo tradisce la voce alla polvere,
se l’esempio divino lo afferra.
Tutto diventa vigna, tutto vite,
maturato nel suo sensibile Sud.
Non nelle fosse del marciume dei re
dare fama lo punisce mentire, o
che dagli Déi cada un’ombra.
Egli è uno dei messi che resta,
che ancora lungi alle porte di morte
regge vassoi di frutti degni di fama.
VIII
Nur im Raum der Rühmung darf die Klage
gehn, die Nymphe des geweinten Quells,
wachend über unserm Niederschlage,
daß er klar sei an demselben Fels,
der die Tore trägt und die Altäre. -
Sieh, um ihre stillen Schultern früht
das Gefühl, daß sie die jüngste wäre
unter den Geschwistern im Gemüt.
Jubel weiß, und Sehnsucht ist geständig, -
nur die Klage lernt noch; mädchenhändig
zählt sie nächtelang das alte Schlimme.
Aber plötzlich, schräg und ungeübt,
hält sie doch ein Sternbild unsrer Stimme
in den Himmel, den ihr Hauch nicht trübt.
Solo nella stanza di Fama il lamento
può entrare, la ninfa della rimpianta fonte,
che veglia sulla nostra disfatta,
che sia chiaro egli alla stessa roccia,
che regge portali ed altari. -
Vedi, intorno alle quiete spalle albeggia
la sensazione che sia la più giovane
fra i fratelli nel sentimento.
L’esultare sa, la nostalgia è continua, -
solo il lamento impara ancora; manidifanciulla
conta per notti intere l’antico male.
Ma improvvisa, obliqua e non usa,
alza tuttavia della nostra voce un’immagine stellare
al cielo, che l’alito di lei non intorbida.
IX
Nur wer die Leier schon hob
auch unter Schatten,
darf das unendliche Lob
ahnend erstatten.
Nur wer mit Toten vom Mohn
aß, von dem ihren,
wird nicht den leisesten Ton
wieder verlieren.
Mag auch die Spieglung im Teich
oft uns verschwimmen:
Wisse das Bild.
Erst in dem Doppelbereich
werden die Stimmen
ewig und mild.
Solo chi già alzò la lira
anche nell’ombra,
può avere idea e inscenare
la lode senza fine.
Solo chi con i morti mangiò
papavero di quello loro,
non perderà dinuovo
la nota più lieve.
Se anche lo specchiarsi nello stagno
spesso ci sfugga:
sappi l’immagine.
Soltanto nell’ambito del doppio
le voci divengono
eterne e miti.
X
Euch, die ihr nie mein Gefühl verließt,
grüß ich, antikische Sarkophage,
die das fröhliche Wasser römischer Tage
als ein wandelndes Lied durchfließt.
Oder jene so offenen, wie das Aug
eines frohen erwachenden Hirten,
- innen voll Stille und Bienensaug -
denen entzückte Falter entschwirrten;
alle, die man dem Zweifel entreißt,
grüß ich, die wiedergeöffneten Munde,
die schon wußten, was schweigen heißt.
Wissen wirs, Freunde, wissen wirs nicht?
Beides bildet die zögernde Stunde
in dem menschlichen Angesicht.
Voi che mai lasciaste il mio sentimento,
saluto, sarcofaghi antichi,
che allegra acqua di giorni romani
come canto cangiante fluite.
O chi tanto aperto, come l’occhio
di pastore al risveglio contento,
- l’interno pieno di calma e polline d’ape -
cui ammaliate rughe scomparvero;
chi, tutti, si strapparono al dubbio,
saluto, le bocche dinuovo aperte,
che già seppero cosa sia tacere.
Lo sappiamo, amici, non lo sappiamo?
Ambedue formano l’ora che esita
nell’espressione del volto.
*
Nessun commento:
Posta un commento
here we are